Этот дом простоит
сотни лет. Он простит
и плохую погоду,
и снега, и дожди,
сны формата HD
рассылая по городу.
Хлеб ракушечных стен,
подгоревшая тень
(от ореха, напротив),
тот припомнят денёк,
чей воскресный пирог
только зреет на противне.
Пусть ржавеют года,
и скрипят "Ты куда!"
ворота Сан-Марино.
Я вернусь, обречё...
Позабыла ещё
фортепиано старинное!
В нём живёт, нарочит,
и по деке стучит
быта раб - барабашка.
Погляжу в зеркала -
в них так долго жила,
не старела - прабабушка...
Всё лежала в углу
и смотрела во мглу
сквозь прохладные веки.
Этот дом - мой детдом.
В нём слыла лишним ртом,
сорным просом на венике!
Даже если на суд
от него унесут
дней гудящие слепни,
и моя колея
станет ямой гнилья,
пересыпанной сплетнями,
не снесут этих стен,
если вспомнят: в обмен
на прекрасные стансы,
всем прощали грехи
поездные гудки
сортировочной станции.