Вот и сорваны маски,
Успокоилась плоть,
Наши души, как краски,
Ими пишет Господь!
Что фортуна сулит мне?
В черновой простоте
Быть мазком на палитре?
Иль огнем на холсте?
Мне до боли неловко
Хвастать цветом своим…
Я готов быть грунтовкой
Под портретом твоим!
Я стареющий мистик
И смешной человек…
Оторвавшись от кисти,
Застываешь…навек…