Мой дом не в Париже, не в шумном Нью-Йорке,
А там, где тайга наступает на пятки
И где от жарков полыхают пригорки –
В закрытой безумным ветрам «сорокпятке».*
Мне в городе этом живётся спокойней,
чем будущей бабочке в коконе тесном.
Река, где купаются красные кони,
блеснёт под густыми ресницами леса,
амуры скользнут в облаках полусонно, -
их манят невесты спуститься пониже.
Повсюду цветы: во дворах, по балконам;
газоны и ампель – ну, словно в Париже!
И Лувры свои у нас есть, и Ривьеры,
Моне и Дюма, и потребность в де-Голле.
Здесь дамы – charmante, им под стать кавалеры,
и всё comme il faut, и чуть-чуть алкоголя.
Бургундские вина в июльском закате
томятся, мехи поднебесья буравя.
Даная наденет лиловое платье
и гроздь аметистов в изящной оправе.
На том берегу гематитовой речки,
где сопки кашмирских сапфиров синее,
сияют жарки – ради солнышка свечи,
живым первозданным огнём пламенея.
И что мне Париж в этом суетном мире,
когда, заложив основания камень,
в таёжных просторах под небом Сибири
мой город стоит, освещённый жарками!
*Красноярск-45
фото из Интернета