мой друг сбежал в страну теней
под скорбный вой метели.
пил без каких-то пары дней
почти-что три недели.
не разжигал в печи огонь,
не прикасался к лире
и нам оставил грязь и вонь
в простуженной квартире.
два месяца тому назад
она ушла к другому.
само собой - он не был рад
событию такому.
пятнадцать лет делили кров,
смеялись, пели песни,
а как закончилась любовь
не вспомнить, хоть ты тресни.
он был мне грудью и спиной
в нелёгкие денёчки
и спас меня не от одной
предательской заточки.
последний рублик не жалел,
когда мне было худо,
и переделал столько дел,
что я поверил в чудо.
кто я такой? а он - поэт
от дьявола и бога
и потому его чуть свет
манили вдаль дорога,
деревни, сёла, города,
людские судьбы, лица...
да разве мог он знать тогда,
что всё вот так случится?
я не виню её за то,
что от разлук устала.
мечты, похожей на лото,
для счастья слишком мало.
ему найти бы компромисс,
не думать про отсрочку,
а он не смог и камнем вниз
упал, поставив точку.
мой лучший друг в гробу лежит
в объятьях вечной комы.
мне больно, а он сделал вид,
что мы с ним не знакомы.
не морщит пожелтевший лоб,
мол - мы давно не дети...
он и сейчас не хочет, чтоб
я испугался смерти.