Разыгралась, раскричалась буря.
И на перекрёстке трёх дорог
молодецкий ветер, балагуря
и смеясь, меня сбивает с ног.
Перекрёсток — словно в старой сказке.
Вьётся ветром вздыбленная пыль.
Три дороги, — только нет подсказки,
да и я совсем не богатырь.
Ничего — ни камня, ни намёка,
только пыль да ветер на пути.
Три дороги, словно три истока.
Неизвестность, некуда идти.
Ветер бьёт, ломает непогода,
из меня выламывая стать.
Три дороги... Вот она — свобода,
вот она — свобода выбирать.
Не уйти, не уползти, не скрыться,
не сбежать за прожитый порог.
Раскричалась буря, будто птица.
И на перекрёстке трёх дорог...