Слабо махну рукою,
по сторонам смотря:
это число такое –
первое января.
День полустёрт, потерян,
спутан вином и сном.
Белый волчок метели
кружится за окном.
Кажется, что суббота.
Слиплась неделя в ком.
Пишем друг другу что-то –
тайнопись молоком.
Надо бы встать, обуться,
выйти на лёд, на люд…
Письма твои, как бусы,
к голым ключицам льнут.
2 января 2015