Шатаясь от слёз и от счастья смеясь под сурдинку,
Свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймём, что цветы им, конечно, к лицу.
(Александр Башлачев «На Жизнь Поэтов»)
Поэты уходят из мира по срокам – с желаньем и без,
Порой ожидаемо, чаще – как выстрел в висок,
Но каждый донёс до места прописки свой Крест,
В терновом венце окровавленных вырванных строк.
Поэт попадает на небо с бессрочною визой,
На запястье – бумажный браслетик с надписью «в Рай!»,
И Господь сопровождает Поэта с самого низа,
С тех пор, как тот перешёл Рубикон и вышел за край.
А ладан – как ёлочный сладостный запах марихуаны,
Откашлявшись, ангелы передают папиросу тебе,
Наливая вино, они пропоют в твою честь дифирамбы,
Кровь Поэта в небесных бокалах, и истина – в этом вине.
Приглядевшись, встречаешь собратьев своих по перу,
С веревкой на шее, с бритвой на венах, с рубцом от кастета,
Со стаканом в руке, с пистолетом и с дыркой во лбу,
А в шагнувших из окон с трудом опознать останки Поэта.
Аристократы, бичи, квартиранты мансард и подвалов,
Пройдя семь кругов не родного подлунного мира,
Понимают в тоске, как им слов до ничтожного мало,
Как тесна и душна их души беспокойной квартира.
Поэты живут, но не хотят оставаться живыми,
И вложив свой кирпич в тысячелетнее зданье,
Уходят от нас, и нам не пройти вслед за ними,
В укромный мирок в бескрайних волнах мирозданья.
Мы живые цветы не устанем носить на могилу Поэта,
В день рожденья и смерти, и выпив, за душу Поэта молить,
Перестаньте! Он летает в потоке вселенского света,
Исповедан стихами, и стихами прощен в бесконечном пути.