Мне снится сон. Уже который год.
Одно и то же, как ни надоело -
Зажат в ущелье поредевший взвод,
И двинуться нельзя из-за обстрела.
'Патронов мало'- шепчутся свои,
Но духи нас, как свечи, не затушат.
Лежат гранаты - точками над 'и'...
Туман и мало толку от вертушек...
...Печаль в глазах, и мудрость на Века,
Скорбящий лик, как на иконе Спаса,
Обычного, из Тулы паренька,
Которому осталось меньше часа.
И снова бой - на несколько часов,
Или минут - тут время вне закона.
Вращается фортуны колесо,
Как камешек, катясь по горным склонам.
А страха нет. Отчаянье и злость.
Рывок. Полет. Мельканье карусели...
Все в низкий рокот лопастей вплелось...
Я жив, и Наши все-таки успели...
Награды. Отпуск. И полет Домой -
Несложный эпилог простого боя.
Сбылась мечта увидеться с тобой.
Ты помнишь - нас когда-то было двое?
Мы раньше друг без друга не могли,
А тут - сосульки слов из лютой стужи.
Так тихо и спокойно: 'Отвали!
Ты мне - не нужен, да и не был нужен!'
Твой крик не потревожит старых ран.
Тебе ведь нужно как-то защищаться
От слов моих 'Опять пора в Афган',
Что завтра борт, и что пора прощаться...
Потушен свет. 'За речку' борт летит.
А совесть спит. Не хвалит и не гложет.
Мы с ней прошлись по этому пути.
Я, правда, был тогда чуть-чуть моложе...
Внизу Братишки, и ночной Кабул
Встречает нас привычной суетою.
Родной 'полтинник' вдалеке мелькнул,
Раскинувшись изящной запятою.
За мною - шлейф из городов и стран.
Мне это все - до одури знакомо:
Поставлю молча на пол чемодан,
И прошепчу:' Я, Слава Богу, Дома!'