Quand vous serez bien vieille, au soir, a la chandelle,
Assise aupres du feu, devidant et filant,
Direz, chantant mes vers, en vous emerveillant :
« Ronsard me celebrait du temps que j'etais belle ! »
Lors, vous n'aurez servante oyant telle nouvelle,
Deja sous le labeur a demi sommeillant,
Qui au bruit de mon nom ne s'aille reveillant,
Benissant votre nom de louange immortelle.
Je serai sous la terre, et, fantome sans os,
Par les ombres myrteux je prendrai mon repos ;
Vous serez au foyer une vieille accroupie,
Regrettant mon amour et votre fier dedain.
Vivez, si m'en croyez, n'attendez a demain :
Cueillez des aujourd'hui les roses de la vie.