Была вечностью каждая ночь,
Ну, а день был в два раза длинней.
Я ждала свою третию дочь,
Дочь любви первозданной моей.
Она в муках рождалась, в слезах,
Наконец, появилась на свет
С неземною печалью в глазах —
Отраженье моих долгих бед.
Хороша?! — не берусь судить я:
Дорог матери каждый птенец.
Но с ехидцей вдруг спросят друзья:
«Кто же этот счастливчик — отец?»
Что сказать на жестокость мне их?
Ведь отец не признает ее,
Как уже не признал двух других,
Хоть душой вновь узнает свое.
А чужой человек даст ей кров,
С нею будет ему и теплей.
Заблистают странички стихов
Сиротинушки — книжки моей.