Февраль. Восьмое. Так же, как когда-то…
Грохочут пушки где-то вдалеке.
Позёмка. С автоматами солдаты.
И память, дед, торопится к тебе…
Понять пытаюсь – как же так случилось –
Ты, украинец, жизнь отдал за Русь,
А нынче, в корне всё переменилось…
Я, русский, с украинцами «дерусь».
Точней – не я… Они нас убивают,
стремясь в Донбассе русских истребить.
Спросить: «За что?» – Плечами пожимают…
Мол, им сказали: «Русских надо бить!»
И внук***, что лет на двадцать старше деда,
Боль и досаду слышит в тишине…
–Так за какую я погиб Победу,
Коль дьявол вновь готовится к войне?
– Фашизм воскрес в сознанье украинцев.
Поход готовит Киев на Москву…
И получается, что все мы – лихоимцы,
Коль русскими зовёмся по отцу?..
Какая поучительная дата?..
Смотрю с опаской в завтра из окна…
И тех боёв, и этих канонада
Качает дом под перезвон стекла…
Внучат, чтоб не поранили осколки,
Укладываю на ночь в коридор,
А грады бьют и бьют без остановки.
Дед с возмущеньем выпалил: – Позор!..
– Послушай дед, не от того ли беды? –
Я старшего по званию спросил, –
Что ты не продержался до Победы,
Уж ты б фашизм живым не отпустил!..
Дед, усмехнувшись, мне рукою машет:
– У каждого из нас своя стезя.
Живи своим умом и будь России стражем
Тогда, мой внук, ты проживёшь не зря!
Хоть изредка, да вспоминай меня…
И будь здоров средь времени тревожного!
Проведывай! Мой прах в полях под Вроцлавом…
*** внук – Гв.ст. сержант Крюков Евгений Петрович (Донской)