Скоро ночь ударит в бубен и войдёт в свои владенья,
раскидав спонтанно звёзды на большом небесном блюде.
Но когда наступит праздник, грустный праздник – День рожденья,
ни гостей, ни роз, ни тостов…
Ни тебя на нем не будет…
Будет пасмурно и стыло, неуютно… В общем, зимно…
Заурчит голодный город, словно хищник над добычей…
Но не тронет, не обидит, а глотнув пары бензина,
поглядит в лицо мне строго
и отпустит… Как обычно…
Лишь февраль свою кладовку отопрёт… Он пунктуален...
Хоть и скуп - подарит блёстки, да моточек белой пряжи…
Если что-то и случится, то запомнится едва ли.
Только хлопоты пустые… Понедельник…
Что тут скажешь?..