В сорокаградусной проржавленной жаре
чудовища,
полсотней пассажирами беременного,
купил я билет у кондуктора в Даль
(ну что за парфе?)
и еду вдаль
от всего постоянно-временного —
недоустройства
и недогеройства,
и, конечно, недобыта.
Вдаль, к бесконечной иллюзии сполохам
(пусть эта фраза веками избита)...
Ответьте мне,
люди,
ответьте мне,
сколько там
ещё остановок трястись до конечной?
Всё равно — моя предпоследняя!
Вот так.
Я стану лучше!
Не веришь?
Конечно!
Но у меня есть секрет.
Может быть, пустяк:
на каждой остановке в скрипящие двери
бросаю я свой от души оторванный грех.
Так и очищусь!
А ты не верил,
глупый,
дружище,
ты мой человек!
Только бы вытерпеть вечный скачущий рэп
и притязанья отъявленных шлюх...
О!
Как мой образ автобусный стал вдруг нелеп!
И как я устал от сук,
от потеющих рук!
Стоп!
Не забыть.
Остановка —
долой грех с души.
(Лишь бы следующий в грудь не принять!)
Пляши, кондуктор,
быстрей пляши.
И перестань меня обнимать!
Мне плевать на точки слепых ваших зрений
и на мнительность неуверенных мнений — плевать!
Мне — на выход! Не до слов, не до прений.
Только стрельну в висок…
Нет.
Только прысну в виски Шанель номер...
5!