что наша жизнь - томительный урок,
она не дар, не даты и не числа,
а то, что происходит между строк,
пока ты тщишься совладать со смыслом
великой тайны, врученной тебе
когда-то кем-то в детские ручонки,
и ты был просто выброшен с небес,
и вот - идешь по проволоке тонкой
в пространстве ширины и вышины,
качаясь, без сноровки, без страховки,
и робкие попытки так смешны,
что это жизнью называть неловко,
и проще посчитать черновиком,
заметками, набросками, эскизом
к великому сказанию - о ком?
о ком-то вечно маятном, капризном,
о внутреннем, что бьется – бьется все ж! -
в грудину то ли богом, то ли птицей,
и ты несешь в себе его, несешь,
и, кажется, оно вот-вот родится...