Как грудь, в которую входит нож -
необратимость не обернёшь.
Где ты, мой тростниковый плот,
каменный оплот,
сладостная плоть,
моё ровное, кровное, чувственное тепло?
Замело.
Замело. Бело. Пересолен город.
Ветер щиплет губы и треплет ворот.
Разбудите меня в середине марта.
Мы придём, конечно, покуда карта
обновляется Штурманом в нас, крылатых,
крылья прячущих в твиде и синтепоне.
Мы когда-то точно придём куда-то.
Ты красивый будешь и бородатый.
Небо, море, горы... Неточны даты.
Но позже вспомним.
Я - аккорд настроенной шестиструнки.
Я вдрова пьяна без единой рюмки.
Воздух сух зимой. Шелушатся руки.
Мысли бьются снизу об кожу лба,
точно пальцы в натянутый барабан.
Я - смешной отчаянный акробат,
что на скейте и ещё на велосипеде,
завязав глаза, над обрывом едет.
И друзья мои, и мои соседи -
те свихнулись не меньше. Нам всем труба.
Понимаешь всё. И плюёшь на это.
Виноваты: "родители и среда".
Никаких границ, никаких секретов.
Только данность: ночь. Понедельник. Лето.
Вот такое хреновое лето, да.
Говори, что думаешь. Думай лучше.
Думай так, чтоб всюду росли цветы.
Что ты всё язвишь, ледяной, колючий?
Посмотри в окружающих: это ты.
Всё во всём. Ты - источник. И я - источник
(миллиардов семь нас, если верить СМИ).
То ли синий ток, то ли жёлоб сточный:
мы - большой узор, состоим из точек.
Называемся вроде бы как людьми,
иногда оправдываем названье.
Кто придумал, скажите мне, этот мир?
Кто придумал поэзию, рисованье,
телескоп, улиток, купаться в ванне?
Кто в ответе за подлинность декораций?
Кто придумал зырянина и аджарца?
Кто придумал всем отвечать: "погугли" -
может съесть стекла или лечь на угли.
Впрочем, может от этого воздержаться
(кто я, правда же, чтобы судить мерзавца).
Формируя мир, о войне ни слова.
Формируя жизнь, избегайте яда.
Если силу слов понимаешь - клёво.
Если нет - то жаловаться не надо.
16.2.2015