* * *
Душе, как ребёнку, опять не сидится,
не спится, когда уже выключен свет…
Наверное, впрямь днём и ночью трудиться
её обязал беспокойный поэт.
Сминая бумагу и чёркая строчки,
до нервного срыва, до грани, до точки,
до изнеможения духа и сил
он в поисках рифмы по кругу ходил,
чтоб слово одно написать на листочке…
И ты не сиди пригвождённым к столу,
запутавшись напрочь в сети социальной,
шнур выдерни, будто из вены иглу,
сквозь дождь проливной и осеннюю мглу
беги надышаться ты жизнью реальной,
чтобы виртуальной проклясть кабалу…
Там море и горы… Там дышится легче,
и рифмы приходят там сами собой…
Там скачет возница на Чёрную речку
и, чёрную бурку накинув на плечи,
галопом летит на Машук верховой.