По осени, в мрачную пятницу,
Мир, будто, назад попятится.
Проснутся уставшие люди.
Проснулись - от них не убудет.
И снова спешат на работу
Они, ожидая субботу.
Прохлада в окно постучится.
Зевая - собраться, умыться.
А свет из-за туч проникает
В пустую квартиру. Вникая
В осеннюю тусклую горечь,
Спешить на работу, как овощ,
Глаза потирая лениво.
Для Пушкина осень красива.
А люди чураются, жмутся.
Ведь им очень сложно проснуться.