Пушкину хватило 37!
Мне гораздо больше!?
Это участь всех
Вламываться в осень!
Не искать в ней музу
Или красоту,
Вдавливаясь в лузу
Как засохший прут!
Увяданья плен,
Машина разрушенья!?
Внутренностей тлен
Не даёт прощенья!
Ты же из живого,
Ты же сама жизнь!?
И тебя больного
Некуда сложить!
Ты же до последней
Капли выпил яд,
Толпятся в передней
Те что на бильярд!
Только ниже-ниже
Паутинки нить,
И земля всё ближе,
Шариком лежит.