Страшная пропажа - пропажа вдохновения.
Не написав записочки и не создав намёка,
Собрав всех насекомых, улетает прочь в мгновение.
Ловить теперь сачками пустоту, сидеть и охать.
Ждать день, неделю, месяца...
Глядеть по сторонам, искать моменты носом.
В надежде допинг-сессии досужить у лица.
Но тщетны все попытки у музы пользоваться спросом.
Высасывать из пальцев досуха, что есть.
Клеймить себя позорно: "Я, тире, бездарность!"
Копаться в прошлом, может, бумеранга месть.
А, может, овощ я, паразитирующий данность.
Немного времени спустя встречать букашек дома.
Букашки возвращаются всегда, как псы.
Устраивать допросы: где, куда? Они безмолвны.
Попрятались. Самой искать концы.
В итоге плюнуть. Перестать съедать себя.
Жить, петь и рисовать цветочки.
И, вдруг, скучая сидя, кОсу теребя,
Встретить потоком хлынувшие строчки!