У стопки книг, в сыром углу твоего дома,
Я находила свое место, свой причал.
И дождь нам в стекла по-старинному стучал,
Я пыль сдувала со страниц второго тома.
Немного сломан даже воздух был меж нами,
И треск свечи дрожал в висках спокойным тоном.
А ветер выл с немой усмешкой, с легким стоном,
Качая флаг с открытым небом над волнами.
Сверкали стены от слепого огонька.
В глазах твоих читались строчки из романа,
В котором нету ни малейшего изъяна,
Но есть пыльца со светлых крыльев мотылька.
И в этой сказке, в деревянном подземелье,
Нам было тихо, было радостно внутри.
И мы, как глупые, смешные дикари,
Глотали с чайника отравленное зелье.
О, сколько мира оживает в человеке,
Когда он чувствует родную тишину!
Когда он помнит от дыханья глубину,
Но вдруг прощается со всем этим навеки...
Я не забуду никогда твою улыбку,
Твои рассказы о далеких берегах.
И листья, ветром раздуваемые в прах,
И с диким дребезгом закрытую калитку.