Я слышу как где-то в пустом переулке,
Что гиблым местом люди зовут,
И там, и здесь,
И здесь и тут, рыдает чья-то душа.
Я слышу стон тот,
Истошный стон,
И пусть противен он, груб и зол,
Как будто даже себе назло,
Навстречу ему иду я спеша.
Иду я на страшный ужасный плач
Души человеческой, только зачем?
Как будто сама себе я палач,
как будто попала в плен.
Какое мне дело до этого воя,
До этого злого, истошного крика,
Какое мне дело, что что-то живое,
Рыдает, печалью убито?
Какое мне дело до боли чужого,
До слез бесконечных и вечных бед,
Вернее бы было хранить родного,
Мне каждый чужой - родной человек.
Иду я на крики чужых ненастий,
На возгласы вечных и жутких мук,
Пытаюсь добыть для других я счастье,
Такой вот порочный круг.
А в том переулке как призрак девы,
Рыдает чья-то пустая душа.
За что же ей то, что она не хотела?
А я все навстречу иду ей спеша...