То ли снег, то ли пепел дрожит отраженьем в стекле.
Ветер пишет стихи на обрывке газеты вчерашней.
Облака, опустившись бессовестно низко к земле,
Обнимаются нежно со шпилем Останкинской башни.
В хрупком глянце асфальта, тончайшего чистого льда
Замороженный город поблекшим седым монохромом,
И фонарь на углу, небольшая ручная звезда,
И наш мир из воды, опрометчиво названный домом...
До весны в облаках затерялся останкинский верх.
Я ладонь поднимаю, ловлю на нее осторожно
То ли белый не тающий звездно мерцающий снег,
То ли пепел любви, незаметно оставшейся в прошлом.