Вот опять книгу я собрала,
Снарядила ее в долгий путь.
Каждой буквой ее я жила,
В ней пыталась раскрыть свою суть.
Как в миру приживется она?
Может, кто-то полюбит, поймет,
Иль на полке лишь будет нужна,
Чтоб заполнить какой-то пролет?
Достучится ль она в твою дверь,
Или ждет ее участь других?
Ведь я только тебе, друг, поверь,
Рассказать о любви спешу в них.