А оно будет чистым-чистым, как ни пачкай.
Облаками в молочно-белых, воздушных пачках,
утекать горизонтом ровным. Невозмутимо
мимолетным взглядом толпы людей окинув,
повздыхает малость, охнет и рассмеётся,
и нарочно включит ярче дневное солнце.
А оно будет синим-синим, как ни чиркай,
чёрно-белых линий жизни строкой пунктирной.
А оно не даст на вопросы твои ответов,
лишь вздохнет устало, и разольётся Светом.
Стайку вешних птиц из ладоней кормя хлебом,
улыбнёшься мне: Посмотри, как плывёт небо.
- Небо слышит нас? Мне бы только чуть-чуть веры…
- Небо слышит всех, да не все признают меры,
да без меры ждут по грехам – на земле рая.
Не проси, ведь взамен что-то, да забирают.
И в словах твоих – то ли жизнь, то ли так – небыль,
то ли грусть о том, что нельзя торговать с Небом.
А оно будет вечным-вечным, как ни силься,
ни кляни, ни лай, ни в бедах вини. Высью
упадёт. Оглушит. Камнем пригнёт плечи.
- Не проси… - Почему?!- Этот вопрос вечен…