Если пушки говорят,
замолкают лиры.
Нервных слов трещит разряд
мусором в эфире.
Улетели соловьи,
спят в тайге медведи.
Недостаточность любви
в корне всех трагедий.
Спорю я сама с собой...
Только трону струны,
как звенят они мольбой:
о любви - не вздумай!
И не надо о войне! -
раны соль не лечит...
Петь теперь, выходит, мне
не о чем и нечем.
И война-то не моя,
и любовь не наша,
да и я - почти не я,
тень себя, вчерашней.
Лира больше не поёт,
то скрипит, то ноет...
Сразу выбросить её,
или кто настроит?