Я стихов не пишу и поэтом себя не считаю.
Я всего лишь рифмовщик в душе накопившихся слов.
Оперившись немного, они собираются в стаи
и с мечтой улетают в один из прекрасных миров.
Там на небе табун «белогривых лошадок» пасется
и ладошкою утро ласкает траву и цветы.
То на мяч баскетбольный похоже игривое солнце,
то румяным блином улыбается мне с высоты.
Я, девчонка совсем, про любовь зачиталась стихами
и глагольные рифмы безбожно кропаю весь день.
А влюбленный мальчишка, опять простояв «под часами»,
как всегда не дождался - оставил под дверью сирень.
Дождь с утра зарядил. Без зонта и босая по лужам
побежала навстречу к тебе, молодому еще.
Милый папочка! Если бы мог ты услышать, что нужен
мне твой мудрый совет. И опять я бегу под дождем…
Слышу бабушкин голос из кухни: «Блинчушки готовы.
Внуча, с чем положить? Со сметанкой, а может с медком?
Пирожков мне испечь? Али хочешь чего-то другого…?»
Вы живые? Молчание… Душу крутым кипятком
Обварила тоска по ушедшим родным и любимым…
Очень трудно дышать, сжалось сердце, слезятся глаза
словно воздух наполнился едким, удушливым дымом.
Я смахнула слезинку и взгляд подняла к небесам.
…
Нет, молчать не могу. И слова – это вольные птицы.
На свободу меняют мещанский покой и уют.
Но они опускаются снова ко мне на страницу.
…
И, быть может, «всё это» стихами потом назовут…