Собравшись за уютными столами,
В дни радости, и в дни, что погрустней,
Мы вспоминаем с верными друзьями
События из памяти своей.
Смакуем достиженья и успехи,
Пикантных ситуаций аромат
И беззаботной юности утехи,
Которой не вернёшь уже назад.
Скорбим о тех, кого уж нету ныне,
Печалимся о том, что не сбылось…
Но как-то забываем мы иные,
Что тоже пережить нам довелось,
События, что вроде неприметны,
Невзрачны, как в апреле поздний снег,
Но в их глубокой линии сюжетной
Всегда взрастает новый человек.
Неуловимым мастерским движеньем
На карту жизни ляжет новый штрих,
И скальпелем хирурга откровенье
Разрежет «до» и «после» в этот миг.
…
По слякоти осенней, по грязище,
Кидая комья мокрой глины вслед,
Преследовали одного мальчишки,
Выкрикивая гадостливый бред.
В глаза запала смутная картинка:
Прикрывшись школьным ранцем, как щитом,
Он снял свои промокшие ботинки
И побежал по грязи босиком.
Всё как-то вдруг тогда остановилось,
И было стыдно чувствовать себя
Виновником всего, что там случилось,
Что был в толпе, и был там, как свинья…
…
С тех пор я знаю – нет ни грамма правды
В озлобленной и яростной толпе,
И нет мне в ней ни места, ни отрады
И нет пути мне впредь по той тропе.
18 февраля 2015 года