Я взяла бы книжку в руки
И зарылась бы в кровать,
От печали, не со скуки,
Переплёты целовать.
Ловит пусть супруг с поличным -
Ведь тебя со мною нет.
Нет и книжки. Есть безличный,
Безразличный инернет,
Где тобой живу излишне
Между строчек, как в огне.
Напиши четверостишье!
Всем. На самом деле - МНЕ!
Сколько, размечтавшись слишком,
Накопила я грехов?
Не замолишь... Так хоть книжку
Твоих избранных стихов.