Не сочиняю я стихи, а просто я их вспоминаю….
Они в душе лежат, тихи – тот, кто во мне, их там слагает.
И вот, написаны давно, ждут предназначенного часа,
Уже совсем готовы, но – нет вещего, пока что гласа.
Момент пока что не пришёл, и время выйти не настало –
Хоть десять раз я сел за стол, но этого, простите, мало….
И вот внезапно через год, или через четыре года,
Прорвав ума телесный свод, они являются народу!
Откуда – сам я не пойму, зачем – мне тоже непонятно.
Угодны, может быть, Ему? Но нет Его, и вероятно,
Лишь вещий глас открыл проход стихам, пришедшим ниоткуда.
И я, уже который год, в недоуменье – что за чудо?