В детстве меня тревожили сны, где ветра лиловые -
Море, а не сокровища, сладко кружили голову:
Там, где дельфины плавали и одинокий парусник,
Дым от костра сигнального, белый песок стеклярусный.
Лист из тетрадки в клеточку я превращал в кораблики,
И принимала речка их - лёгких, бумажных, слабеньких.
Плыли в края далёкие двойки и замечания
И, расплываясь строками, мокли в воде отчаянно.
Мама вздыхала горестно: «Что из тебя получится?»…
Жизнь пронеслась на скорости – светлая и кипучая,
Были печали, торжища… опыт мне стал наукою,
Не накопил сокровищ я… езжу на море с внуками.
Высветит память лучиком счастье – как зорьку алую…
Только всё чаще мучают двойки, что не исправил я.
Что там награды-почести? Мне не хватает малости:
В прошлое крикнуть хочется: «Мама, прости, пожалуйста!»
Художник Виктория Косенко