Смотрю на светлый монитор,
Не нужно мне пера, лучины.
Желаю рифме дать простор,
Творить засел не без причины.
Писалось быстро, без напряга,
Размялся я слегка спиртным.
Прорезалась к искусству тяга
Иль просто к строчкам показным…
Немного осовел от виски,
Как «Мюллер наш» от коньяка.
Добавлю, закушу ириской
И стих сложу наверняка.
Так хочется побыть поэтом,
Любимцем, баловнем судьбы.
В карете колесить по свету,
Но без дуэлей и стрельбы.
Из ложи наводить лорнет,
Кивать небрежно примадонне.
Чтоб Муза не сказала: «Нет!»
И поклонялась, как иконе.
Обычно, я пишу две строчки,
А тут уже – второй сонет.
Дошел, наверное, до точки…
На стих взираю сквозь лорнет!
Отстукивали пальцы строки…
Морфей баюкал «мудреца».
И снилось, будто две сороки,
Горланят стих его с крыльца.
*