Потом, поэтом, потому.
Я в омут слов себя тяну.
Поэтом, потому, потом.
Мне суждено забыться сном.
Поэтом может быть не каждый.
Себя поэтом назову?
Навряд ли, и уж не важно
Что думаю и что смогу.
Поэзию превозносить ехидство.
И в этом право естество,
Что чувствами всегда едино
Жуёт и дышит существо.
Оно не знает слово рифма,
Не знает строф или размер.
Ему плевать на всю глубь смысла
На красоту частей и мер.
Иллюзий сопереживанья
Добиться проще у больных
Душою, им близки стенанья
Иль радостью текущий стих.
Искусство губит популярность:
Расцвет, развитие, распад.
И тут причиной служит не бездарность,
Наличье судей губит весь расклад.
А судьи кто? Хотелось бы продолжить,
Написанное раньше не воротишь в спять.
Абсурдность строк меня и не тревожит,
И не дает желанья продолжать...