Они пришли из светлых вёсен,
И, бросив взгляд во тьму веков,
Не ждали, что настанет осень,
Что мы сорвём туман грехов.
Их строчки на бумаге белой,
Ложились просто, без затей,
И россыпь сочинений смелых,
Пронзала глубиной идей.
Есенин, Пушкин, Бродский, Гоголь,
Как много, и как мало их.
Наш мир несдержанный, убогий,
Не слышал плач, сердец больших.
Лишь пожелтевшие страницы,
Остались на пустом столе,
Мы можем, бесконечно злиться,
Что не смогли прочесть во мгле.