Сиял цветник ее лица
На клумбе из волос,
Рука белела, как свеча –
Для высшей службы воск.
Язык нежнее, чем мотив,
Играющий в листве –
Кто слышит, может возразить,
Кто видел, верит мне.
Her face was in a bed of hair,
Like flowers in a plot —
Her hand was whiter than the sperm
That feeds the sacred light.
Her tongue more tender than the tune
That totters in the leaves —
Who hears may be incredulous,
Who witnesses, believes.