- Мастер! Как погрубели пальчики у Маргариты
Ведь ей - шагающей по облакам -
Стоять над подброшенным жизнью быта корытом
И на плите вдохновенье готовить вашим стихам?
- Она каждой веночкой,вздохом,слезинкой во мне прорастает
Я уже не могу отличить, где она - где я
И плевать,что порой на метле по ночам летает -
До озноба,до спазма в сердце,до самой смерти..Она - моя!