Мой город, под февраль подмятый,
Снега наращивал на теле.
Я села на семидесятый,
Спеша укрыться от метели.
Согрелась, отошла немножко,
И, вынув руки из перчаток,
Я на завьюженном окошке
Решила сделать отпечаток.
Мне кожу, как кристаллы соли,
Жжет лед на стеклах полимерных.
Терплю - и чувства все от боли
Обострены неимоверно.
Тепло по венам сердце гонит,
Мороз щекочет нос на вдохе...
...Мои стихи - следы ладони,
На стеклах мчащейся эпохи.
Сквозь них видны огни и люди,
Кусочек жизни интересный.
Когда-нибудь меня не будет,
И кто б мое ни занял место,
В пути скучать уже не станет:
Он сможет, время коротая,
Гадать по очертаньям длани
Моей, кто я была такая.
Я выйду - раньше или позже -
А там – как выведет кривая…
Но дома вспомню я, быть может,
Чаек горячий попивая,
Что мой семидесятый едет,
Везя послание кому-то,
Кто никогда меня не встретит,
Но движется моим маршрутом.