(навеяно отсутствием света в Пересыпском районе, вчера)
Так было. Много лет назад.
И будет. Жизнь спустя.
Сидишь, во мгле полощешь взгляд
и думаешь: "Пустяк!"
По сути, темнота в твой век -
спасительный исход
в пустыню, радостный побег
от явственности, от
того, что сделает рабом
при тирании дня.
Темно. Хоть в стенку бейся лбом!
Хоть пей, судьбу кляня,
оставшись рыбой вне сети,
минуя интернет...
О, светлый Боже, подсвети
огарками комет,
чтоб различить, куда лети-и-и-и-м
вразгон, вразнос, вразброд!
Твой скрытный путь исповедим
хоть на шажок вперёд?
Напомни, Светлый, ну же, ну,
как самому себе,
как бабка в энную войну
в нетопленой избе
латала ветхое бельё,
солдатские портки.
Узришь её жильё-гнильё -
горюй - не береги...
Потёмки... Копоть от лучин...
И маслянистый дым...
Как тьму от света отлучил,
не вспомнить? Иже с ним.
Достаточно взглянуть на тех,
кто со свечой на Ты,
и мысль Твоя о темноте -
светлее темноты.