Меня за руку водит муза:
Свернём направо - звуки блюза,
Налево - грохот водопада,
Под сенью лиственной - прохлада...
Но мне бы в тишину пещеры,
Под полукруг волшебной сферы,
Где призрачные силуэты...
Ладони к Господу воздеты
Вновь в ожидании ответа:
Где прячется душа поэта
И мечется, и улетает,
Не долетев придела* рая?
Потом припасть к живой землице,
К разбросанным вокруг страницам,
И к музе, берегиней ждущей,
Меж строк за нервами идущей...
И нет покоя - видно, разум
Не внемлет высшему приказу,
Не слышит дробного биенья,
Рождающего вдохновенье.
Опять метания по строчкам -
Пунктирно, словно бы по кочкам...
Склонилась голова к бумаге -
Уснула ручка на зигзаге...
А утром... утром - наважденье:
Передо мной - стихотворенье?!
И в нём волнующие мысли,
Упав на лист, мой мозг прогрызли...
... с улыбкой, я.
*Придел, как и главный алтарь, всегда обращен к востоку...