Читаю твои письма из далекого начала двухтысячных
С каждым годом - суровей и равнодушнее.
Поначалу - такие открытые, чистые,
А конец не читаю - так проще. Послушай...
Я не знаю, когда все пошло под откос,
Я не знаю, как я все это позволила
Мы теперь стали взрослые, но вопрос...
А, впрочем, не отвечай, это бред и сопли.
Я сейчас другая, ты такой меня не успел узнать.
Сколько видела, господи.. Да, наверное, все.
Это к лучшему, мальчик мой, ты не смог бы спокойно спать,
Я же знаю, что ты-то, ты-то такой еще..
Столько сделано, еще больше - упущено,
Прожита, думаю, более, чем половина,
Есть о чем пожалеть, милый друг, не правда ли?
Рифмы хромают, но это ли важно, милый?
Я когда-то, в темноте, в пустоту просила прощения,
У себя самой, или у тебя - я затрудняюсь,
А потом я просила простить меня всех вокруг,
А сейчас... Мне все равно. Только в этом каюсь.
Мне самой от себя противно порою, от безразличия.
Иногда я рыдаю вечера напролет, как дикая,
И, если честно, другие имеют к этому посредственное отношение,
Я сумела стать почти непробиваемой. Здорово, да?
Да нет, не здорово. Это - всего больней.
А душа моя умерла тем кошмарным летом.
я
очень
жалею
об
этом