Очередь гильз на серых бинтах
Строем идет ко дну.
Там, на глазах мелованных птах
Кто-то сыграл в войну.
Берег оправлен в траурный мох,
Свет на конце иглы.
Кофе - напиток быстрых эпох,
Высохшей в торф смолы.
Свист узколобых каменных плит,
Режущих воздух вспять.
Выжатым с карт на самый отшиб
Где же еще стоять?