Прошу, дитя постмодернизма,
скажи, зачем
взяла так искренне и низко
виолончель?
Парит во фраке черно-белом
зачем плечо?
Смычок – струну зачем так смело
и горячо?
Орган завис над бездной скорби,
партер в цветах –
лишь чтобы низвести исходник
в набор цитат?
Ты усмехнёшься иронично
над сим стишком.
Тебе любая электричка
до Петушков.
Но даже в гуле привокзальном,
средь суеты
найдётся парочка сказаний
для хипстоты.
И та стоит, внимая нотам,
раскрыв зрачок.
И вновь мир обернётся новым,
взлетит смычок.
2015