Чьи-то мысли по венам текут.
Чьих-то слов золотая пыль,
Позабыв про реальность минут,
Расширяет банальную быль.
Чей-то вздох тихо вырос из букв,
Чей-то образ застыл вдалеке,
Нежный шорох сплетения рук,
Вся палитра в одной лишь строке.
Чьи-то чувства созвездием слов,
Чья-то драма на глади страниц
Пошатнут вдруг основы основ
Для безликого множества Лиц.