Любви всегда недостаёт,
Её хотелось бы нам больше,
И воспевает рифмоплёт
То, что ему даётся горше.
Вникает страстною строкой
В предмет иного вожделенья.
Теряет волю, сон, покой,
Но обретает вдохновенье.
То, что уходит из под рук
Порой становится так ценно,
Что застилает всё вокруг,
Где всё тогда не совершенно,
И все намёки в пользу нам,
И звёзды сходятся на радость.
Нигде не видится обман,
Везде лишь будущая сладость.
Так если нам приходит срок,
Воспламенимся словно порох.
Заплатим небу свой оброк,
Игрой для горних дирижёров…
24 февраля 2015 год