Перелистывая страницы жизни,
Я как будто вновь помолодел.
Взял тетрадь, исписанную снами,
Пред собой - тогдашним - оробел.
Сколько силы, храбрости и мысли
В этом чуждом опыта письме!
Сколько понимания и чести
В этом юном старом дневнике...
Как же так позволил измениться
Я себе когда-то самому?
Где тот юноша, кто будто птица
Был привязан только к Одному -
Чувству, что позволило свершиться
Первому полету к Небесам;
Той Любви, что помогла сложиться
Его робким и простым стихам?..
Где же я? Когда остановился?
Где вдруг потерял с собою связь?
Как пустым во мраке очутился?
И собрал на сердце только грязь...
Тяжелее пишутся все строчки,
Суше все колодец мой души.
Тем ценнее для меня листочки -
Пожелтевшей юности цветы...
И дневник, наполненный мечтами,
Верой в светлую сияющую даль,
Для меня, пропавшего в тумане
Злых страстей - спасенья календарь.
По нему, по главам и заметкам,
Что хранятся в выцветших листах,
Как по ниточке, пройду по вехам,
Свою жизнь вновь обретя в словах
Об отце, и верности, и храме -
Светлых ликах в сумраке теней,
О любви, пылающем закате -
Завершении тех светлых дней.
О том многом, чем душа горела,
Кем жила, чем жизнь была полна.
Об ошибках и успехах смелых,
Обо всем, что Юность принесла!
24.2.15.