На алых твоих простынях не бывает следов помады.
Они гладкие, как шелка твоих нежных и страстных рук.
Ты однажды любила меня, я любил тебя чувствовать рядом.
А теперь нас уносит река холодящих сердца разлук.
Тот, кто первым звонит, не прав, ибо слово вместить не может
Всё, что раньше роднило нас, сгладив резкость фамильных черт.
Я один, как и ты одна; одиночество нам дороже,
Чем безумная кутерьма окунувшихся в жизнь сердец.
Это в нас говорит война, что достала вновь меч из ножен.
Барабаны её гремят, заглушая полёт двух душ.
Тебе сложно принять меня, на тебя мою непохожесть,
А меня убивает хлад твоих слов. Я живу в аду,
В том, в котором чужая ты равнодушно проходишь мимо,
Где тебе незнакомый я не тону у тебя в глазах...
Как же ярко горят мосты, возведённые для любимых!
Как же больно стрелять в себя, убивая в себе след нас!
январь 2015