О Лисах которые мы...

Как рассказать тебе, ветер в ветвях иссяк… Как рассказать тебе, в воздухе снег повис… Каждый невстреченный камень – дорожный знак… Каждый мой недруг – охотник на диких лис. Тропы, дороги, слова заплетая в плеть, пляшет и пляшет иголка-веретено. Можно ли жить, не зная о чем жалеть, память в себе сохраняя, что мы одно. Все эти тропы, что лапы твои прошли, вся эта небыль, весь сахар и соль земли, все это небо и звездное полотно, все эти «мы» и «чужие» - одно, одно. Там, где небесная пряха нанижет нить, в ушко игольное сердца ее воткнет, будет ли нам кого помнить, кого винить? Кто тогда нам рассмеется, о нас всплакнет? Друг мой, проворный и опытный лис лесной, ты, что всю жизнь избегал человечьих рук, мы же с тобой не теплее, чем мир вокруг, как же мы так? Слышишь, пой со мной, пой-со-мной. Ветер юродивый стих и молчат снега, корни целебные мне на губах горчат я тоже лис, что ж ты смотришь как на врага, или на Принца что пришел приручать? Я же не знаю дома или огня, кроме того, что в песнях моих горит. Если мы разные – кто тут призвал меня? Если одно – то кто со мной говорит? Впрочем, ты стоишь себя и на том стоишь, логово лисье привычно тебе давно… Эхо сквозь лес прокатилось, услышь, услышь… Нет больше смерти, нет, мы одно, одно…