Мне до поэта - очень далеко...
Я как-то мало думаю об этом.
Стихи писать так просто и легко,
Но то не значит вовсе "быть поэтом"...
Поэты видят мир не так, как все...
Им все не так... Им оды не поются.
И как изгнанники они в родной земле -
Их души плачут там, где все смеются.
Где каждый смотрит сквозь очки на мир,-
Кто в белом, а кто в черном цвете,
Есть в мире каждому по выбору кумир,
И некогда тут думать о поэте...
А он живет... Душа его парит,
Его в миру никто не замечает,
Никто не слышит, что он говорит
И чем живет - увы! Никто не знает...
Ему неймется - хочет мир спасти,
Мир очень хрупкий, к пропасти ползущий,
А мир в ответ:"Уйди, поэт , с пути!
Ты ведь не наш и не о нас поющий"...
Рыдает тихо скромная душа,
Грызть камень от бессилия готова.
А мир беснуется, ломая все, круша,
Не слыша плача, крика, просто слова.
Попробует чуть громче закричать -
Начнут плевать, пинать его ногами.
Душа - навзрыд, ум требует молчать,-
Будешь распят своими же стихами...
Хочу тебя утешить, друг-поэт,
Здесь, на земле, не знать тебе награды.
Но быть поэтом - это есть твой КРЕСТ,
Лишь нужно донести его как надо!