Не плюйте на меня, безбожные повесы,
Не вам судить - кто прав, а кто достоин розг...
Война сломала стиль гламурной поэтессы,
Заставила писать по-взрослому, всерьёз...
А так хотелось роз и пряного варенья,
Малиновых очков и смайлов невпопад,
Пробравшихся из снов в мои стихотворения...
Но лирику , увы, оттуда выбил Град...
А я могла чертить по линиям восхода,
Качаясь на волнах, баюкать звездопад,
Движением зонта повелевать погодой...
Теперь в моих стихах остался только Град...
И каждый лепесток раскрывшегося взрыва,
Несущий смерть друзьям, сметающий дома,
Уносит навсегда тот мир, где мне- счастливой,
Писалось о любви... В него пришла война...
Десятки гневных слов и нареканий сотни
Микширую в стихи, вплетаю в диалог.
Не плюйте на меня, я сильная сегодня,
А вы-всего лишь пыль, осевшая у ног.