* * *
Мороз уже неполнокровен –
вот-вот зачахнет, и в саду
лист засочится на изломе
и покачнется, как в бреду.
Но нам привычен этот трепет,
и зов весны, и дрожь, и страх,
сумбур ее великолепий
и даже ласточка в сенях.
Какая пестрота нарядов! –
шелков, узоров кружевных,
шуршаний, запахов, но радо
другому сердце. И не в них,
не в них она желанней станет,
а в той надрывности ночных
полудремотных лепетаний –
безумных, жадных и хмельных.
Проснуться. Ощутить запястье.
Плечо. Ты здесь. Весна. Я спал.
Так странно – сразу столько счастья,
как будто бы чужое взял.