В её парке, похоже, июль. Или, может быть, осень?
Слабость месяц спустя. Или всё-таки меньше?
Снова вой изнутри, словно жалобно просит
Пожалеть - как, скорее всего, утешают всех женщин.
Но, на самом-то деле, ей мерзко подумать об этом.
Ей привычней самой убивать насекомых
В голове из извилин практически как у поэта,
В голове из эмоций, почти бестолковых.
И с годами плотней закрывается ветхая дверца
С полустёртой табличкой "Душа нараспашку".
За замочною скважиной где-то валяется сердце,
И признанье теперь - это странно и, в общем-то, страшно.
Вся заоблачность чувства разрушится всё той же мыслью:
"Снова НЕТ. И сожги в себе эту наивность".
Ей взгрустнётся - хотя это лишнее. В грусти - нет смысла.
Всё самой ей придумано - попросту лжесобытийность.
И запрятать бы ей миллионы любовей поглубже.
Прочь - надежды, и знаки, и воспоминанья.
Год за годом по схеме "ты мне не нужна - ты мне нужен"...
Неприлично уже это мерить годами.
Отовсюду команды - "не чувствуй", "довольно", "стоп, снято",
"Отыщи кнопку Mute для любимых страданий".
И она замолчит, стиснув зубы - что ж, значит, так надо.
Нет нужды в апелляциях и оправданьях.
Как она объяснит, что непросто срубить в одночасье
То, что корни пустило, почти расцветая?
Как она объяснит, что в погоне за счастьем,
Если делает выбор - ничуть не играет?
Как же ей надоели её подростковые слёзы,
Хоть самой уже скоро... ну, как у Бальзака.
Я хотела стать преданной, веришь? Да, правда. Серьёзно.
Но - как знаешь, рождённый под созвездьем Рака.
23.02.15 - 25.02.15